Problemas, solução...

Problema 1 - Não ando com vontade e nem inspiração para postar nada decente;
Problema 2 - Ando incomodada em ter deixado coisas que gostava na Gaveta de Idéias;
Solução óbvia - Postar o que gosto e está lá, aqui.


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03/01/07
Final da rotina do homem comum

Ele estava saindo calmamente pela porta da frente de uma casa que servia de depósito de antigos barris, cujo conteúdo ninguém sabia o que era, pelo menos, ninguém da redondeza. Um homem comum. Calças escuras e camisas claras, sapatos engraxados o suficiente para não parecer um andante maltrapilho. Os cabelos eram grisalhos e sebosos. As mãos sempre trêmulas devido a um choque emocional que tivera na infância. Os passos eram curtos e não parecia que tinha medo do trajeto que fazia diariamente, a partir das 22h30, da porta do depósito até sua casa, que ficava a poucas quadras dali.

Era um homem comum. Um pouco antiquado talvez. Do bolso direito da calça ele sempre puxava um relógio redondo e bastante antigo, como os de meados do século XIX. Era mesmo uma relíquia. No bolso da camisa um lenço xadrez sempre estava presente. Caminhava com o queixo paralelo ao chão, nunca apontando ou esquivando-se dele. Cantarolava algo inaudível e só. Não pensava muito enquanto voltava para casa. O olhar era triste, psicótico ou calmo, não dava para discernir. Mas o fato é que era apenas melancólico. Era um homem comum que vivia de forma comum, com gestos comuns e trajes comuns.

O homem comum tinha segredos. O conteúdo dos barris era, sem dúvida, o maior deles. Todos queriam saber o que havia lá, mas, como a melancolia confundia-se com psicose, ninguém tinha coragem de arriscar. O homem comum cumprimentava as pessoas do bairro dias sim, dias não. Mas isso não era fielmente intercalado. Havia semanas inteiras que o homem comum passava sem virar a face e levantar a mão para um aceno. E havia dias que esboçava um sorriso a até quem não conhecesse ou não recordasse o nome. As pessoas não o entendiam e jamais perguntavam sobre o depósito de barris.

Mas em uma noite de inverno, quando trancava a porta do depósito, a rotina do homem comum foi quebrada para sempre. Ele sentiu um calafrio e deu mais uma volta no cachecol, imaginando que fosse uma sensação normal conseqüente dos poucos 4ºC que fazia. Pela primeira vez, o homem comum foi para casa sem cantarolar, mas pensando sobre a família que o abandonara quando se desligou de tudo e passou a compartilhar seus melhores momentos com prostitutas e doses de whisky vagabundo.

Pela primeira vez, o homem comum pensava no caminho e olhava ao redor. Continuava com aparência inexpressiva, mas pensava nas contas a pagar, no lixo que deveria ter deixado na calçada na noite anterior para o lixeiro levar e também no conteúdo dos barris do depósito. Pela primeira vez, o homem comum apertou o passo. Os calafrios haviam aumentado e o cachecol não era suficiente para aquecê-lo, nem suas luvas velhas, nem o gorro de lã encardido, nem a jaqueta pesada de couro bem forrado, que tirara do fundo do guarda-roupa. Talvez nada fosse suficiente. O homem comum não sabia, mas a poucos metros dali estava o homem que iria matá-lo.

Ao dobrar uma esquina, o homem que ia matar lhe surpreendeu pelas costas com um mata-leão. Logo, uma venda nos olhos tirava a visão do homem comum. Outro pedaço de pano o impedia de gritar. As mãos foram igualmente subordinadas e tudo estava sob o controle do homem que ia matar. O homem comum não conseguia pensar e nem cantarolar o que era inaudível. As batidas de seu coração embolorado estavam aceleradas e ele ainda não havia sacado o relógio do bolso. Não sabia que horas eram. Era a hora da morte.